Por Galileo Contreras Alcázar
LA PENA
Se escucha en el pecho
como el zumbido de un enjambre de avispas,
presiona el tórax con pata de elefante
y el cuerpo se empeña en extinguirla por inanición;
no cabe una sonrisa.
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Imagen de Lilia D.
By Galileo Contreras Alcázar
SHAME
Is listened inside the chest
it presses the thorax with its elephant foot
and the body insists on wiping it out with starvation;
there’s no room for a smile.
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Image by Lilia D.
Por Mar Martínez Leonard
El café de Andrea
Me siento junto a Sean Connery, Lana Turner, Burt Lancaster y María Félix. Música clásica mece suavemente la mañana. Es lunes de Pascua en Almuñécar. Andrea, siempre en la barra, nos prepara un capuchino y un café americano, y nos ofrece una cookie de chocolate. Grazie mille. Tan auténtico que mi taza sabe a Italia y a cine clásico. Cierro los ojos y casi puedo oír a los gondoleros flotando a la deriva sobre agua bajo la mesa. Hay un murmullo de palabras provenientes de Florencia, Viena, Nueva York, Sevilla y México. Un crisol de bebedores de café se eleva en el alma. Lejos de fronteras políticas, abrazamos este momento de aldea global.
Fotografías de Galileo Contreras Alcázar
By Mar Martínez Leonard
Andrea’s Café
I sit next to Sean Connery, Lana Turner, Burt Lancaster and María Félix. Musica classica softly rocks the morning. It is Easter Monday in Almuñécar. Andrea, always at the bar, prepares us a cappuccino and an americano, and offers a chocolate cookie. Grazie mille. So authentic, my cup tastes of Italy and of classic cinema. I close my eyes and I can almost hear the gondoliers gently drifting on fresh water under the table. There’s a murmur of words coming from Firenze, Vienna, New York, Seville and Mexico. A melting pot of coffee drinkers rises in the soul. Far away from political borders, we embrace this global village moment.
Photos by Galileo Contreras Alcázar
Di Mar Martinez Leonard
Il Caffè di Andrea
Mi siedo con Sean Connery, Lana Turner, Burt Lancaster e María Félix. Musica classica culla dolcemente la mattina. È lunedì di Pasqua ad Almuñécar. Andrea, sempre al bar, ci prepara un cappuccino e un caffè americano, e ci offre un biscotto al cioccolato. Grazie mille. Così autentico che la mia tazza sa di Italia e di cinema classico. Chiudo gli occhi e riesco quasi a sentire i gondolieri che scivolano sull’acqua sotto il tavolo. C’è un mormorio di parole provenienti da Firenze, Vienna, New York, Siviglia e Messico. Un crogiolo di bevitori di caffè si alza nell’anima. Lontano dai confini politici, abbracciamo questo momento di villaggio globale.
Fotografie di Galileo Contreras Alcázar
A PASSING WITNESS
By Oliver Caspers
There really was no way we could have escaped.
I remember our last moments together.
Hand in hand we sat wondering why
We had to die today.
Then, slowly, I saw her melt away.
And I left her body then, on the sofa in the den
And locking the now-gone door behind me
I walked away.
The rain was pouring down
But it never touched the ground.
The clouds only slowly sucked it in.
The fragile boxes that leaned against the doors
Were the homes of those
That had survived the 30-second wars.
As I looked up at the sky,
The black no longer blue,
I saw what I thought was the sun,
But no one really knew.
From somewhere I heard a lark scream.
But under the circumstances
It must have been a dream.
Under the circumstances
It must have been a dream.
And I thought about her then,
On the sofa in the den,
And leaving my now-gone life behind me
I passed away.
(From Free Verse, Poems of Early Youth, Adolescense and Cold War Fears)
THE AUTHOR READS HIS POEM
UN TESTIGO DE PASO
Por Oliver Caspers
De ninguna manera habríamos podido escapar.
Recuerdo nuestros últimos momentos juntos.
Tomados de la mano, estábamos sentados preguntándonos por qué
Teníamos que morir hoy.
Entonces, poco a poco, la vi derretirse.
Y entonces dejé su cuerpo en el sofá de la sala
Y cerrando con llave la puerta ahora desaparecida tras de mí
Me alejé.
La lluvia caía a cántaros
Pero nunca tocaba el suelo.
Las nubes solo poco a poco la absorbían.
Las frágiles cajas apoyadas en las puertas
Eran las casas de los que
Habían sobrevivido a las guerras de 30 segundos.
Cuando miré al cielo
Negro, ya no era azul,
Vi lo que pensaba que era el sol,
Pero nadie realmente lo sabía.
Desde algún sitio escuché un grito de alondra.
Mas dadas las circunstancias
Debió haber sido un sueño.
Dadas las circunstancias
Debió haber sido un sueño.
Y pensé en ella entonces,
En el sofá de la sala,
Y dejando mi vida ahora desaparecida tras de mí
Fallecí.
(De Verso Libre, Poemas de Primera Juventud, Adolescencia y Miedos de la Guerra Fría)
Traducción: Mar Martínez Leonard
By Oliver Caspers
Greetings, realm of the sun!
Again I’ve come to see you reign.
I stand here at the gates of dawn,
Your rays of light, they keep me warm.
.
I thank thee for all that thou hast done,
For without you it could not have come.
The darkness has been cast away
And your golden light is here to stay.
.
As I step, quiet, through the gate,
Away from anger, pain and hate,
The world of Death is left behind
Where even love was blind.
.
Now I stand within the light,
For this I did not need to fight.
It came from deep within myself,
A book finally taken from the shelf.
.
No longer am I asleep, it seems
I now have wings of woven dreams,
I spread them and leap from way up high
Into the maelstrom…
…and I fly!
From Free Verse – Cold War Fears 1985-1986 – CONTACT: olivercaspers@aol.com
Foto de Rikka Ameboshi – Photo by Rikka Ameboshi – https://www.pexels.com/@rikka
Author’s Reading
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About the Author
Oliver Caspers was born in Duisburg, Germany, in 1970, spent the first eight years of his life in Cologne, and then moved to New York with his parents in 1979. After his return to Germany in 1993, Oliver moved to Freiburg in Breisgau, where he received his master’s degree in philosophy and English philology. His profession is that of a trainer, coach and process consultant, who supports others in their personal and professional growth and development. This focus has afforded him the opportunity to work worldwide with a wide variety of people for over 20 years. He loves his wife and daughter and enjoys writing poems, stories, books, songs, and music. He plays piano, guitar, and tennis, enjoys skiing, does kung fu, and loves the ocean and the mountains.
Por Oliver Caspers
¡Te saludo, reino del sol!
De nuevo he venido a verte reinar
Estoy aquí a las puertas del alba,
Tus rayos de luz guardan mi calor.
.
Te doy las gracias por todo lo que has hecho,
Porque sin ti no podría haber llegado.
La oscuridad ha sido desechada
Y tu luz dorada está aquí para quedarse.
.
Mientras paso por la puerta en silencio
Lejos de la ira, el dolor y el odio,
Queda atrás el mundo de la Muerte
Donde incluso el amor era ciego.
.
Ahora estoy dentro de la luz,
Para eso no he tenido que luchar,
Ha salido del fondo de mí mismo
Al fin un libro tomado del estante.
.
Ya no estoy dormido, parece
Que ahora tuviera alas tejidas de sueños,
Las despliego y salto desde muy arriba
A la vorágine…
… ¡y vuelo!
TRADUCCIÓN DE MAR MARTÍNEZ LEONARD
De Free Verse – Cold War Fears 1985-1986 (Verso Libre – Miedos a la Guerra Fría 1985 – 1986)
Foto de Galileo Contreras – Photo by Galileo Contreras
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Sobre el Autor
Oliver Caspers nació en Duisburgo, Alemania, en 1970, pasó los primeros ocho años de su vida en Colonia y luego se mudó a Nueva York con sus padres en 1979. Tras su regreso a Alemania en 1993, se mudó a Friburgo en Brisgovia, donde recibió una maestría en filosofía y filología inglesa. Su profesión es la de formador, coach y consultor de procesos, dando apoyo a otros en el crecimiento y desarrollo personal y profesional. Este enfoque le ha brindado la oportunidad de trabajar por todo el mundo con una gran diversidad de personas durante más de 20 años. Ama a su mujer y a su hija, y le divierte escribir poemas, cuentos, libros, canciones y música. Toca el piano y la guitarra, juega al tenis, le gusta esquiar, practica kung fu, y está enamorado de las montañas y del océano.
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Por Armida Read
Ahora quiero hablar de ti Granada:
la ciudad que asesinó a su mejor poeta
O quizá debería decir:
Granada, la bella ciudad que asesinó a su mejor poeta
Granada, hermoso lugar
Granada, ciudad creadora y ciudad de tretas
Granada, vetusta diosa de guerras y belleza
Granada, esa vieja y bella asesina de poetas
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De Ciudad de nadie y otros (Des)(en)cantos
By Armida Read
Now, I’d like to talk about you Granada: the city that murdered her best poet
Or maybe, I should say:
Granada, the beautiful city that murdered her best poet
Granada, beautiful place
Granada, creative city, and city of disdains
Granada, ancient goddess of war and beauty
Granada, that old and lovely killer of poets
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From Nobody’s City and Other (Dis)(en)chant(ment)s
Author’s translation
By Armida Read
The following months were very sad and tedious. I would often look at the sky skeptically lost in thought. I missed Milan so much that I spent the days locked in my apartment, listening to the radio. My head went over the possible causes of his disappearance about a million times, always to conclude that whatever the cause had been, I had to let go. However, I couldn’t take him out of my mind.
More interesting, being an atheist, I began going to church. I needed some answers, to feed my soul with bible messages, to reencounter peace and beauty. And by attending services regularly, I learned that God grants you wishes if you have faith and you know how to pray. The truth is I didn’t have any faith. So I started to pray, just in case.
One evening I was heading to the market for a soda, looking at the sky as usual. When I looked back down, I almost fainted. In front of my eyes, I saw an angel-like being. He would be better described as Milan’s double coming out of the market. As he opened the door, I could see that he was carrying a pack of beer under his arm (an eighteenth pack, of course). Well, his taste for alcohol seemed to differ from what I was used to, but I didn’t know that two men could look alike so much. With elegance and speed, I inspected him to conclude that I wasn’t dreaming. I also concluded that he liked me. Third conclusion, he was kind of fast. We exchanged four words and that was it:
-Corona.- I said.
-Yes, my favorite.
When I came out of the market, he was still at the door waiting for me. It was raining. Next, he walked me to church and, when we said good bye, I had to twist my face so he wouldn’t french kiss me in front of the Lord’s house. As I said, I am an atheist. But from that day, I believe in miracles.
(From Winter Fictions ) Contact the author: armida.reed@yhaoo.com
Por Armida Read
Los meses siguientes fueron muy tristes y tediosos. A menudo miraba al cielo escépticamente perdida en una nube de recuerdos. Extrañaba tanto a Milán que me pasaba horas encerrada en mi apartamento escuchando la radio. Repasé mentalmente las posibles causas de su desaparición alrededor de un millón de veces, siempre para concluir que, cualquiera que hubiese sido la causa, tenía que olvidarlo. Sin embargo, no podía sacármelo de la cabeza.
Más interesante todavía, siendo atea, comencé a ir a la iglesia. Necesitaba respuestas, alimentar mi alma con mensajes bíblicos, reencontrar la paz y la belleza. Y oyendo misa regularmente aprendí que Dios concede deseos, si tienes fe y sabes cómo rezar. La verdad es que yo no tenía ninguna fe. Así que empecé a rezar, por si acaso.
Una tarde, iba en dirección al supermercado a comprar una gaseosa mirando al cielo como de costumbre. Cuando volví a mirar al suelo, casi me desmayo. Delante de mis ojos había a un ser con forma de ángel. Podríamos describirlo mejor como el doble de Milán que salía del supermercado. Cuando abrió la puerta, vi que llevaba una caja de cervezas bajo el brazo. De dieciocho botellines, naturalmente. En realidad, su gusto por el alcohol parecía diferir un poco del que estaba acostumbrada, pero no tenía ni idea de que dos hombres podían parecerse tanto. Con elegancia y velocidad, le inspeccioné y concluí que no estaba soñando. También concluí que yo le gustaba. Tercera conclusión, era más bien rápido. Intercambiamos cuatro palabras y fueron suficientes.
-Corona –dije yo.
-Sí, mi favorita.
Cuando salí del supermercado, él todavía estaba esperándome en la puerta. Estaba lloviendo. Después me acompañó a la iglesia, y cuando nos despedimos, tuve que girar la cara para que no me besara en la boca delante de la casa del Señor. Como ya he dicho, soy atea. Pero desde ese día, creo en los milagros.
(De Winter Fictions (Ficciones de invierno)) armida.reed@yahoo.com
Traducción: Mar Martínez Leonard
Por Robert C. Fernández
En un mundo nuevo, no habría dolor, o eso creíamos durante vidas enteras. ¿Cómo no iba a ser ésa la aspiración más sensata? Sentados en el banco de siempre, y angustiados como nunca, nos mirábamos sin vernos, como ya nos pasaba desde hacía un tiempo.
Me lo había dejado entrever semanas atrás, en un nuevo silencio, tras el coito habitual. Yo esperaba su palabra, pero no llegó, o sí, pero a destiempo, cuando ya no cabía entre los dos nada que no fuese un adiós. Pude presenciar entonces, como nunca antes, lo que hacía tanto se había ido, y supe sin preguntar lo que nadie me podría haber asegurado sin mentir.
Lo miraba y lo veía de nuevo, mientras le daba las gracias y me despedía. No recuerdo si usé palabras o gestos, si lo hice de verdad o solo lo imaginé (aunque sé hace poco, pero lo sé con certeza, que es una ficción pretender saber todo de las cosas con la intención de estar segura de no equivocarme). Y aunque él lo dijese primero aquel día en la cama con su silencio, yo lo supe justo antes en esa misma cama, y junto a él, con el mío.
Sentados en nuestro banco, cara y cara y sin protección, volvimos a sentir durante dos minutos lo que hacía ya meses se había ido. Descubrimos entonces que nos queríamos lo suficiente para dejarnos ir, a la espera de una nueva primavera repleta de ilusiones tras un invierno vacío de esperanza.
¿O acaso sabemos de algo mejor, o distinto al dolor, para seguir confiando en el amor?
Más relatos de Robert C. Fernández: https://robertfernandezblog.wordpress.com/
By Robert C. Fernández
In a new world, there would be no pain, or we believed so for lifetimes. How could that not be our most sensible aspiration? Sitting on the usual bench, and distressed like never before, we looked at each other without seeing one another, as we had been doing for some time.
He had let me glimpse it weeks ago, in a new silence after the usual intercourse. I waited for his word, but it didn’t come. Or it did, but at the wrong moment, when there was no room between the two of us for anything else than a goodbye. I was then able to witness, like never before, what had been gone for so long, and I knew without asking, what no one could have assured me without lying.
I looked at him, and saw him again, while I thanked him and said goodbye. I don’t remember if I used words or gestures; if I really did it, or I just imagined it (although I learned recently, but I know for sure, that pretending to know everything about things with the intention of being sure is a fiction.) And even if he said it first that day, in bed with his silence, I knew it right before, in that same bed, with my silence.
Sitting on our bench, face to face, and without protection, we felt for two minutes what it had been gone for months. We discovered then, that we loved each other good enough to let go, waiting for a new spring full of illusions after a winter empty of hope.
Or do we know of anything better, or different, from pain, to continue believing in love?
Translation: Mar Martinez Leonard
By Oliver Caspers
I do not know when I’ll be out of time,
I cannot say when I’m next in line,
I think too slowly for my thoughts
and eventually all I own shall come to naught.
–
I can’t take you with me to the grave,
there is nothing in life that I can save,
for all that is, will eventually fade
be it natural or just man-made.
–
Be they Heart or Club or Diamond or Spade,
the hand is played,
no one can win.
–
The only sound above the din
of the voice inside my head,
is the splashing of a tear that’s shed
for what is lost and what is gained
by striking out against the grain,
instead of simply listening
to the silence that’s inside the din.
Author’s reading
Por Oliver Caspers
No sé cuándo se me acabará el tiempo,
no puedo decir cuándo soy el próximo en la fila,
pienso demasiado lento para mis pensamientos
y al final todo lo que poseo se convertirá en nada.
–
No puedo llevarte conmigo a la tumba,
no hay nada en la vida que pueda salvar,
pues todo lo que es, al final se desvanecerá
ya sea natural o solo hecho por el hombre.
–
Ya sean Corazón, o Trébol, o Diamante, o Daga,
se juega la mano,
nadie puede ganar.
–
El único sonido por encima del estruendo
de la voz dentro de mi cabeza,
es el ruido de una lágrima que se derrama
por lo que se pierde y por lo que se gana
golpeando contra la corriente
en lugar de escuchar simplemente
el silencio que hay dentro del estruendo.
Traducción: Mar Martínez Leonard
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Illustrations by Chris Ovdiyenko: Oracle series, engraved line art https://www.ovdiyenko.com/contact
To acquire OliverCaspers books: http://conscious-quarters.com/esen/
Contact the author: Olivercaspers@aol.com
Foto: civitatis.com/es/motril/tour-cana-azucar/
Por Mar Martínez Leonard Motril, entre Europa y África sueñas azúcar. La esperanza busca en tu orilla una puerta al paraíso. La fiereza se olvidó de tus barricas rojas y las últimas cañas duermen su dulzura en Varadero. Motril, hija del aire, ciudad de parques trasatlánticos de guarapo verde y de gritos envejecidos entre delirios de ron.
Foto: civitatis.com/es/motril/tour-cana-azucar/
By Mar Martínez Leonard Motril, between Europe and Africa you dream of sugar Hope searches at your shore a door to paradise. The fierceness forgot about your red barrels and the last reeds sleep their sweetness in Varadero. Motril, daughter of the air, transatlantic city of parks, of green guarapo and of screams aged among delusions of rum.
Author’s translation
Diciembre es el mes más cruel
libre eras
con tus alas de pájaro
pero tú querías
alas de ángel.
Mar Martínez Leonard
December is the cruelest month
free you were
with your bird wings
but you wanted
angel wings.
Mar Martínez Leonard
EL ARTCA 