Beauty will stay scattered in the chaos…
Beauty will stay
scattered
in the chaos,
cherished in the ideas,
until it turns visible again
without notice as usual.
…
Permanecerá la belleza
dispersa en el caos,
abrigada por las ideas,
y se hará visible
una vez más
como siempre sin aviso.
…
ORIGINAL POEM & TRANSLATION: Mar Martínez Leonard
IMAGE: Alicia Bolarín, watercolor, aliciabs09@gmail.com, https://www.artelista.com/tags/alicia+bolarin
Por Galileo Contreras
1 de enero de 2020. Le echo un vistazo al listado de propósitos que no voy a cumplir. Y no es que sea un hombre sin palabra. Mi vida ha sido de retos y todos los he cumplido. Cada año me imponía una meta que terminaba sobrepasando. Aceleradamente mis propósitos y estrés fueron creciendo y cada año era más. Nada me parecía imposible. Coche nuevo al año, un piso, un loft, una casa, otra, vacaciones en paradisíacos y exclusivos destinos… nunca hasta hoy que le echo un vistazo a este listado veo el costo. Hoy con un solo propósito que no llegará. La vida ha sido cara, si bien me va, dijo el doctor, llegaré a febrero.
Imagen: Lápiz conté sobre papel reciclado A3, sulayregea@hotmail.com
MENTES CONFINADAS
Por Mar Martínez Leonard
Escuchas en YouTube viejas canciones. Bálsamo de nostalgia reposa en tu escasez. Horneas pan de miel, que no alcanza a endulzar tanta amargura. Y ya no sabes qué hacer de tu desesperanza, en un presente irreal que disipa el futuro. Inventas burbujas flotando en el agua, burbujas que piensas un poco azuladas. Y bebes café, carburante de ideas desconfinadas, en quimeras improbables, sin calorías. Sueñas chai con leche, azúcar, nata, cacao, menta… y desencanto. Las redes sociales invaden tu casa y tu vida, las calles se llenan de gente. Ciudadanos imprudentes, ¿acaso no aman este colchón de irrealidad, que amortigua su caída libre en el espacio? Todo está bajo control, la tecnología y el progreso te salvarán de ti misma. Alimentas tu autodestrucción con hortalizas milagrosas, de campos de cultivo sin árboles ni pasto. Talan nuestros bosques para hacer aceite de palma barato. Visitas museos virtuales y el Padre Tiempo se rinde al amor, su guadaña vencida en el arte de un cuadro. La diosa Kairos guardará tu descanso, con su sonrisa alada y sus exquisitos pies fugaces
Imagen (arriba): Merlin Lightpainting pexels.com
Imagen (abajo): mercadonegro.pe
CONFINED MINDS
By Mar Martínez Leonard
You listen to old songs on YouTube. Balm of nostalgia rests in your scarcity. You bake honey bread, which is not enough to sweeten so much bitterness. And you no longer know what to do with your hopelessness, in an unreal present that disipates the future. You imagine bubles floating on the water, bubles that you think a little bluish. And you drink coffee, fuel of deconfined ideas, of improbable chimeras, without calories. You drink chai with milk, sugar, cream, cocoa, mint…and disenchantment. Social networks invade your home and your life, the streets get filled with people. Reckless citizens, don’t they like this irreality matress, cushioning their free fall into space? Everything is under control, technology and progress will save you from yourself. You feed your self-destruction with miracle vegetables, from fields without trees nor grass. Our trees are cut down to make cheap palm oil. You visit virtual museums and Father Time surrenders to love, his scythe fallen to the art of a canvas. The godess Kairos will guard your rest with her winged smile and her exquisite fleeting feet.
Image (above): Merlin Lightpainting pexels.com
Imagen (below): mercadonegro.pe
Por MAR MARTÍNEZ LEONARD
Hay desprecios dulces
como la brisa del verano.
.
Los hay sutilmente benignos
como el humo de un pitillo
que se aleja un poco
y te acaricia en silencio.
.
Hay desprecios frescos
como una flor y un beso.
.
Pero al final del viaje
se acerca tu desprecio:
ese animal de paso quebrado
que habita furioso
tu cintura azul.
.
Sinuosa, espuria
se enrosca deletérea
en tu mirada gris
mansamente ofreciendo
su veneno.
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Fotografía: Vinicius Terranova
Por Galileo Contreras Alcázar
Trasminado, el cielo vuelca celeste sus azules
el sol en su amarilla obscenidad abraza
trashuma en su andar un cuerpo hendido
de la supuesta esperanza que no pasa
y pesa incierto su errático destino
de un ser que se deshace de sí mismo.
..
Y ayer apenas primavera de horizonte sin veda
ni labios vendados
ni ojos de tristeza
ni ninguna soledad
ni una quimera
ni condenada
ni esclava de tu pena.
..
Eras la nena, niña alegre
entre juegos de muñecas
recuerdas al bebé de goma que cuidabas
la Barby que querías ser
sus zapatos, su blusa y sus faldas
eras la princesa en el espejo
incierta del deseo incipiente de tu cuerpo
ilusión en construcción
mujer en crecimiento.
..
La vida en silencioso devenir
besó al amor sin culpa
sin pecado
la familia un manto protector
cobija tibia
pero nadie estaba en casa
la escuela desconcierta
la fiesta invita
la tele aturde
cambian los grados escolares
cambian los juguetes
cambian las ropas
y la muñeca eras tú
y el mundo un desordenado
cuarto en que reposan
los objetos pedidos de la infancia
en el espejo no eres niña
pero tampoco mujer
solo ambigua ilusión en construcción
quieres ser pero no sabes
te aprendes
te tocas
te desprendes
la noche ya no dura como antes
no sabes dónde surgen tus deseos.
..
Ahora vas sola en el azul celeste
el tropiezo pasó como un presentimiento
sin apenas sentirlo
no fue el sueño aquél
ni el restaurant romántico
ni hotel
ni matrimonio
ni anillo
fue querer escapar
fue la incomprensión
de sentir el calor
el mareo del alcohol.
..
El sol abraza en su amarilla obscenidad
y tú no has dicho nada
callada en el hartazgo
has pospuesto la pastilla
que tu mejor amiga consiguió
has pasado de largo
los médicos de negro
con sus largas pinzas.
..
Tú lo quieres aunque sola
y abandonas la puerta de un hospital clandestino
quieres tu ser como a ti misma
has crecido
ahora sabes que no hay una verdad
pero siempre habrá tiempos mejores.
..
Diseño de Rosaliartbook
By Mar Martinez Leonard
Javier Egea is probably the most important Spanish poet from the 1980’s. Despite publishing a small amount of material, he played a key role in the the literary movement La Otra Sentimentalidad. He received prizes for his books Troppo Mare and Paseo de los Tristes. His disappearance in 1999 shocked many when he killed himself at 47, after suffering intense depression. Raro de Luna (1990) is a sequence of short poems in free verse, a favorite among Spanish poetry lovers.
Javier Egea es probablemente el poeta español más importante de la década de los años 80. Pese a haber publicado una escasa cantidad de material, tuvo un papel clave en el movimiento literario conocido como La Otra Sentimentalidad. Recibió premios por sus libros Troppo Mare y Paseo de los Tristes. Su desaparición en 1999 conmocionó a muchos cuando se quitó la vida a los 47 años tras sufrir una depresión severa. Raro de Luna (1990) es una secuencia de poemas cortos en verso libre que es favorita entre los amantes de la poesía en castellano.
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36
The first wave
scattered her hair
in between the pebbles
.
The second wave
bargained with her lips
the salt and one destiny
.
The third wave
washed her breasts
blonde and menacing
.
And the fourth wave
tied me to her waist
from where I´m writing.
.
36
La primera ola
le esparció el cabello
por entre los guijos
.
La segunda ola
negoció en sus labios
la sal y un destino
.
La tercera ola
le lavó los pechos
rubios y enemigos
.
Y la cuarta ola
me ató a su cintura
desde donde escribo
.
Author: Javier Egea / Translation: Mar Martínez Leonard
Por Carmen Arriaza
Y como agua de mayo llegó
justo a tiempo
en la tranquilidad, la quietud y el desasosiego
que nos llega sin más
sin previo aviso.
.
El aislamiento, la lluvia, el silencio
todo a la vez
como un aluvión de sensaciones
raciones
porciones de incertidumbre sosegada.
.
El espejo, el diálogo interior, el sol.
Las nubes, el verdor y el sabor de tus besos…
.
Esta primavera inusual,
de trascendental estatus;
nos confronta
nos aumenta
nos ahuyenta.
.
Nos mata por dentro y a la vez nos sumerge
en el miedo.
.
Susurrar de muchos y hablar de pocos.
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Imagen: Flores Imaginarias (acuarela), Carmen Arriaza
Era aún primavera y Carlos prendió la televisión para ver el noticiero de las 9 p.m. Toda la programación parecía estar basada solamente en el dichoso virus, aquel ser diminuto que había confinado a millones y también enfurecido a algunos que no creían que de hecho existiera.
Después de cenar, no era ya hora de salir, pero Carlos había estado entre aquellas paredes sin fin por varios días y ansiaba respirar hondo y sentir el aire en su cara. Con precaución, bajó las escaleras lo más sigilosamente que pudo, sin poder evitar tropezar contra el rellano en el piso quinto. Ya en la avenida, caminaba despacio y sin pausa, como quien intenta huir sin hacer ruido.
– ¡Oye, gringoo! ¡Vuelve a tu casaa, pendejoo!
Carlos miró a la derecha, de donde parecía provenir la voz, luego a la izquierda, allí la luna brillaba entre nubes que jugaban a rellenar la noche de algodones. La avenida desierta invitaba a un largo paseo. “Qué mala suerte”, se dijo. “Hay nazis en las ventanas, debo regresar a casa”.
Por Mar Martínez Leonard
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Imagen de George Lehmann
Por Galileo Contreras Alcázar
Teníamos que considerarlo de carácter urgente, nadie hacía hincapié en la gravedad del problema que nos significaba las toneladas de botellas, bolsas, juguetes y todo tipo de cacharros plásticos a los que éramos adictos. Algo tenía que significar aquella montaña acumulada a un lado del parque en el que de niños jugábamos. Ahora lo sabíamos, quizá era cuestión de tiempo para que termináramos ahogados en una fatal inundación, cada vez más abundante y perniciosa, por todos esos plásticos flotantes que terminaban acumulados, ahí, cerca de nuestras memorias de la infancia, al fin y al cabo nosotros mismos seríamos nuestros propios enterradores, usuarios de él desde los pañales, biberones, suelas, acostumbrados a su fatal y casi inextinguible compañía. Me parece increíble que este envase vaya a vivir más que yo, y así sería sino fuera que ya en el pueblo nos hemos levantado y dado la mano para depurar esa montaña, revertirla y manejarla como lo que es, más que basura memoria, pedazos de cosas con las que hemos vivido y debemos de cargar e ir cambiando, sustituyendo, reciclando. Quien hubiera dicho que ahora la “basura” nos haría más conscientes, más vecinos, más humanos.
Imagen de http://www.ecoticias.com
Por Antonio Arjona
Esta mañana he vuelto a encontrar la tapa del váter levantada. Tras el delicado olor de su presencia he oído como se cerraba la puerta del sótano. Quisiera ir y sumergirme en el agua oscura de sus ojos. Pero cómo arriesgarme a perder la otra mano y con ella, la remota posibilidad de poder acariciar su pelo.
EL ARTCA 